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{{seriesTitle}} - La serie de libros

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Valeria Bianchi Mian

Le signore dei giochi. Una notte di giugno, un bosco delle valli di Lanzo. Greta Pietropaoli corre a perdifiato. Ferita al ventre, è inseguita da qualcuno che vuole ucciderla. Due settimane prima, la vita di tre signore torinesi, sensitive note con il nome di ziette, viene sconvolta dall'entrata in scena di un documento del 1995. Da quel momento, il nome di Eva Amariei sarà il filo rosso sangue che attraversa le loro esistenze.

A chi può interessare, quasi trent'anni dopo, svelare o nascondere il destino di una donna «invisibile»? Che rapporto hanno con la maternità le protagoniste – chi ha perduto un figlio, chi non ha alcuna intenzione di generare, chi farebbe qualsiasi cosa per potersi dire madre, chi sta per partorire? Le ziette e la stessa Greta saranno coinvolte in strani, crudeli accadimenti.

«Correre senza voltarsi indietro. Correre nonostante il dolore era l'impresa più ardua che avesse mai compiuto. Ogni movimento accendeva nel ventre una serie di fitte così acute da percepire il riverbero dentro le ossa, lungo le pieghe del cervello che sembrava tentasse di scappare dal cranio e pulsava e batteva contro la fronte come un lupo rabbioso in una gabbia.

Solo un paio di passi, dopo di che l'ombra assassina l'avrebbe raggiunta, penetrando nella pelle con lame scintillanti al posto delle dita. Augurò a se stessa una fine rapida, simile a quella che la volpe regala alla lepre azzannata alla gola, tremante tra le fauci del predatore.

Eppure, lo spirito indomito che da sempre la caratterizzava spinse Greta a dar fondo alle ultime energie per distanziare il demone inseguitore. Non ebbe il tempo di felicitarsi del risultato, poiché cadde con un tonfo sul terreno già intriso della pioggia che aveva cominciato a cadere copiosa. E il mondo si fece tenebra.»

Le signore dei giochi. Fra esoterismo e mito, un noir senza tempo che si tinge di sfumature horror. Tra Jung e Hitchcock, Dario Argento e Fruttero&Lucentini. Originale, incalzante, crudele.

Capricorno edizioni

Piemonte in noir

Le signore dei giochi

Claudio Rolando

Morte al casino. È un caldo lunedì mattina di f ne giugno quando Leo Delfos si trova tra le mani un pacco che trasuda mistero e speranza. A consegnarglielo è l'affascinante Camille Pinard, commissario monegasco che lui aveva avuto come allieva anni prima, quando ancora era il capo della Polizia Giudiziaria parigina.

Il venerdì sera precedente Enrico Marlaci, torinese, è stato assassinato nel privé del Casinò di Montecarlo, e poiché la bella commissaria ha problemi a stabilire rapporti con i colleghi italiani, chiede a Leo di aiutarla. L'indagine porterà Leo in una Torino che ha il sapore di un passato ancora troppo recente, e in un paese, Casalborgone, dove la vita si svolge tra la coltivazione del pisello e i misteri racchiusi nelle cantine sotterranee degli infernòt.

Fu Horace a rispondere. «Abbiamo bisogno di te», buttò lì rivolto a Leo. Horace aveva parlato in modo diretto e senza preamboli, proprio come piaceva a Leo. Dal canto suo, Leo si limitò a un «Vi ascolto», pronunciato con tutta calma, appoggiando sul piatti no la tazzina del caffè. Il ghiaccio era rotto, ora toccava a Camille. Anche lei posò la tazzina, poi sistemò un'inesistente piega della gonna e spostò il suo sguardo di velluto su Leo. «Horace ha ragione. Si tratta dell'omicidio di venerdì sera al casinò di Montecarlo.» «C'è sul giornale», commentò Leo annuendo. «Bene», proseguì lei con quella voce un po' mascolina, dal tono deciso, «allora avrete letto », ora aveva cominciato a rivolgersi a tutti, «che si tratta di un italiano, un certo Enrico Marlaci, che ciondolava tra Torino e la Costa Azzurra gestendo una piccola ditta di disinfestazioni… Non vi nascondo che la vicenda è davvero complicata…» «E ci credo», intervenne Émile, «te l'hanno servito avvelenato da un dardo intriso di curaro, come fosse una scimmia amazzonica», aggiunse con un risolino ironico.

Un mondo dove si mescolano interessi e paure, sospetti e vendette, amori, onore e gelosie. Ingredienti indispensabili per giungere alla verità.

Un noir classico che raccoglie il testi mone dei grandi maestri del genere. Una suspense che si respira negli ambienti, tra le pieghe dei volti dei personaggi. Magistrale, nostalgico, avvincente.

Morte al casino

Battista Gardoncini

Servizio pubblico. Torino, 1984. Il crollo dello storico palazzo degli Stemmi riporta alla luce gli scheletri di tre persone uccise più di quarant'anni anni prima, mentre infuriava la guerra e la città subiva i bombardamenti alleati.

Sfidando lo scetticismo generale, un giovane cronista della RAI decide di dare un nome alle vittime. Le sue indagini lo portano prima ad Alessandria, poi nelle valli di Lanzo, dove nell'estate del 1944 i partigiani avevano creato una piccola oasi di libertà scacciando con le armi tedeschi e fascisti.

I ponteggi del cantiere incombevano su via Po. Davanti alla recinzione c'era uno dei tecnici che aveva partecipato al sopralluogo. Era in compagnia di una mia vecchia conoscenza, l'assistente capo Liborio Rizzo, uno dei più vecchi ed esperti poliziotti di Torino.
«Ciao, Rizzo. Che ci fai qui?»
«Passavo, e ho incontrato questo mio amico, il geometra Tutino.»
«Rizzo, non prendermi in giro. Qui sta succedendo qualcosa, e tu sai che cosa.»
«Semplice routine.»
«Massi non si muove per una semplice routine. Lì dentro c'è qualcosa d'interessante. Dimmi che cos'è, non costringermi a restarmene qui due ore ad aspettare che esca. Lo sai che di me ti puoi fidare.»
Era combattuto. Eravamo in buoni rapporti dai tempi in cui passavo le mattinate in questura alla ricerca di notizie per il giornale, e più volte l'avevo citato in termini elogiativi nei miei articoli. Cedette.
«Io non ti ho detto niente. Ma sembra che un tecnico entrato nel cantiere per alcuni rilievi abbia trovato qualcosa. »
«Che cosa?»
«Ossa. Ossa umane. Dentro c'è un medico legale che le sta esaminando.»

Qui scopre che altro sangue era stato versato in un torbido intreccio di interessi, persecuzioni razziali e vendette. E comprende che qualcuno sta facendo di tutto per impedire che, a distanza di tanti anni, la verità venga a galla. Un cold case raffinato e potente, che fruga tra le pieghe della nostra storia.

Servizio pubblico

Giada Figini

Lucio Figini

Il cimitero del tempo. Tre antiquari avvelenati a distanza di un anno l'uno dall'altro, e sempre il 23 marzo. C'è un serial killer dietro quest'inquietante ritualità? O è solo un modo per depistare gli investigatori, distogliendoli da un progetto criminale che nulla ha a che vedere con una mente omicida malata?

La terza vittima è Fabrizio Dabusti, torinese, uno dei rari amici di Ulisse Bonfante, educatore con gravi difficoltà nel contenere la rabbia. Che non si dà pace e vuole capire che cos'è davvero successo e perché. Un quartetto di investigatori ripercorre le tracce dei tre omicidi: Ulisse, la figlia Maia, tirocinante in Polizia, la commissaria Monica, reduce da un tormentata storia d'amore proprio con Ulisse, e Alessandro, un giovane, brillante profiler, che ben presto s'insinua nel cuore di Maia.

«Adesso basta!» è Monica a urlare. «Siediti e non fare il bambino. Un po' di pazienza. Sei un civile, dopotutto, certo, ci puoi aiutare e comunque non riuscirei a non farti fare qualche stronzata, ma adesso calmati, che ti spieghiamo tutto.» Mi dice che Alessandro è arrivato da Milano perché questo non è un caso qualsiasi. E certo il motivo non è che Fabrizio sia più importante di altri, ma non è il primo antiquario che è stato trovato morto. È il terzo. «Tre antiquari uccisi negli ulti mi tre anni, nello stesso giorno, il 23 marzo, e più o meno alla stessa ora. Voghera nel 2024, Sestri Levante nel 2025 e Torino ora, nel 2026», la voce di Monica mi colpisce come un gancio preciso alla mandibola. «Sì, papà, l'antiquario Francesco Bertone, di Sestri, l'anno scorso è stato trovato morto nel suo studio in circostanze simili.» «Non simili», interviene il signor profiler, «ma nelle medesime identiche circostanze. Solo l'omicidio di Voghera aveva caratteristiche simili, ma non identiche.»

Fra Torino, Voghera, Sestri Levante e Lucca l'indagine pare trovare una logica conclusione. Ma un devastante colpo di scena cambierà le carte in tavola, lasciando il lettore sull'orlo di un baratro popolato di orrore. Tra noir e thriller, un romanzo incalzante, un crescendo narrati vo che non ha paura di contaminare i generi. Per lettori che non hanno paura di camminare sul filo del rasoio della suspense

Il cimitero del tempo

Maurizio Blini

Una storia sbagliata. Tre efferati omicidi, con macabre messe in scena simboliche, scuotono il sottobosco criminale di Torino. Ancora una volta, a indagare sono chiamati Silvano Stelvio, capo della Mobile torinese, e i suoi collaboratori. Dà il consueto supporto «esterno» Moreno, fratello di Silvano e supersbirro in congedo, alle prese con un lancinante esaurimento nervoso e con l'inizio di una traballante carriera di poliziotto privato insieme all'ex collega Pablo.

Moreno e Pablo indagano sulla scomparsa di Davide, un diciottenne con precedenti di tossicodipendenza, un outing difficile da accettare in famiglia e numerose fughe da casa. La Mobile arranca, e già la stampa evoca il serial killer o una guerra tra gang. Ma Torino non è l'America, Silvano ne è convinto e, pur nel buio fitto che avvolge l'indagine, cerca con ostinazione un filo logico, un appiglio. Che si paleserà in un esplosivo, spiazzante finale, che aggiungerà dramma a dramma e non lascerà scampo a nessuno.

«Quindi?» Spano alza lo sguardo. «Quindi cosa?» «Novità dalle indagini?» Spano sospira allargando le braccia. Che deve rispondere, che era già tutto previsto? Che questa retata è stata una risposta alla stampa più che un contributo investigativo? Che bisognava dimostrare ai media la forza, l'abnegazione e la determinazione delle forze dell'ordine? È davvero questo che vuol sentirsi dire il grande capo? «Il questore che dice?» replica Spano con una domanda. Il dottor Stelvio sorride. «Per qualche giorno può stare tranquillo. A Roma pare siano soddisfatti della retata. Sai, per loro contano solo le statistiche…» Spano si alza dalla poltrona. «Eppure, credimi, non riesco a levarmelo dalla testa il modus operandi di questo disgraziato di psicopatico del cazzo. Non riesco a trovarci una logica, dei punti di contatto. Non so se possa rappresentare una provocazione o una risposta, un monito. Cazzo, che significano queste morti? A chi vuol dire qualcosa?»

Una Torino dura, perduta, in un romanzo sporco, crudo. In cui non è previsto il lieto fine. Perché quasi mai la realtà finisce bene.

Una storia sbagliata

Massimo Tallone

L'agenzia matrimoniale. Ivan, Rebecca e Yorick sono belli, uniti, in simbiosi, figli di ricche famiglie di una Torino appartata. Sono più di un trio: sono una trinità, come ama dire Ivan.

Sono amorali, ribelli, spensieratamente criminali. A un certo punto, però, la loro storia deraglia. Sulla testa di Ivan dondola la spada di Damocle di un'accusa d'omicidio: se vuole evitare la galera, deve accettare un percorso rieducativo di sedute settimanali con la psicologa del tribunale.

Ma proprio la psicologa, Mara Gardin, affascinata da Ivan, bello e sfrontato, scopre di avere ambizioni mai rivelate neppure a se stessa. Ivan coglie l'attimo e con Mara apre un'«agenzia matrimoniale», un paravento per far soldi illegali, con l'aiuto di Yorick e Rebecca.

«I soldi sono lì, devi immaginarli al centro di un prato. Si tratta di arrivarci per primi. Ci sono molti prati e ogni prato ha il suo sacco di soldi al centro. Ci sono molti modi per arrivare al centro. E ci sono molti pretendenti disposti a tutto per arraffare per primi la grana. Armi e droga, per esempio. Ma li escluderei. Il rischio è enorme e la concorrenza è spietata. C'è chi si butta sulle truffe, ma ci vuole tempo e preparazione, molto tempo, molta preparazione. E comunque, anche lì ci sono rischi. Restano due strade, le migliori, per quanto ne so: religione e sesso. Sono le vie più sicure. Fondare una religione è molto redditizio, ma è un processo lungo. Sono sicuro che tu, per esempio, che hai studiato la zucca degli esseri umani, sapresti come fare per convincere gli adepti a credere in un nuovo fantastico essere con superpoteri e farsi spennare. Però è un lavoro lungo, perché bisogna lavorare su ogni singola persona. Il sesso, invece, è la via più semplice, la più breve.»

Tutto sembra funzionare, ma la burrasca incombe. In poche ore, tutto crolla e Ivan si trova ad affrontare l'inferno, a cercar di salvare la sua risicata libertà, a tentare di dare un senso alle misteriose e sconvolgenti coincidenze che iniziano a piovere su di lui, a lottare per riunire la trinità.

Un finale incandescente porrà fine alla valanga di tragedie che si è abbattuta in pochi giorni sull'agenzia matrimoniale. E si faranno i conti con la verità. Un devastante fuoco di fila di sorprese, al centro del quale ci sarai tu, lettore. Massimo Tallone riscrive la sintassi della suspense. In un romanzo in cui al male sembra non esserci mai fine.

L'agenzia matrimoniale

L'immutabile quiete della val Sangone è scossa da un fatto cruento: il cadavere di un curato viene ritrovato in canonica con un profondo taglio alla gola. La matassa s'ingarbuglia a mano a mano che al primo morto se ne aggiungono altri. Quale filo li lega? In apparenza non ce ne sono e poi, a complicare le cose, spunta anche un personaggio che nessuno è in grado d'identificare, ma che riesce a dare corpo alla paura che si è impossessata dei valligiani. Una paura sorda, serpeggiante, che semina sospetto e diffidenza spingendo la gente ai comportamenti più strani. Ma proprio in quella palude d'irrazionalità Leo avrà l'intuizione che porta alla verità...

«Don Franco», chiamò infilando la testa nello spiraglio che disegnava una piccola lama di penombra sulle piastrelle giallastre del pavimento. Nessuna risposta.
«Don Franco», ripeté a voce più alta, mentre un odore che non aveva mai sentito in quella cucina la colpì. Qualcosa di denso, dolciastro e vagamente nauseabondo che le era del tutto sconosciuto.
«Don Franco», ripeté per la terza volta allargando lo spiraglio dell'uscio, mentre la sinistra si spostava sul muro in cerca dell'interruttore.
«È in casa? Sono io, la…» e stava per aggiungere «Pina», ma le parole le si pietrificarono in gola. Aveva pigiato il pulsante e la lampadina sotto il paralume aveva illuminato la stanza.
Dietro al tavolo, don Barile giaceva supino e immobile, con le mani lungo i fianchi, circondato da un lago di sangue.
Atterrita da quella vista, in preda a una disperazione che le era esplosa nel petto come un pugno arrivato diretto al cuore, Pina gridò.

Dopo Insetti pericolosi e Il Talpa, il terzo episodio dell'originale saga che ha per protagonisti l'ex commissario Leo Delfos e la val Sangone. Uno stile insieme affilato e nostalgico. Un noir classico in cui il fascino discreto di una sonnolenta provincia fa da schermo a peccati e segreti d'inaudita, inclassificabile violenza.

Peccato di gola

Émile, vecchio collega e amico, a Giaveno per riprendersi dall'ennesima delusione sentimentale, e due cadaveri sepolti a testa in giù nel cortile di una cascina, secondo un macabro e studiato rituale, sono il cuore del nuovo, avvincente capitolo della saga di Leo Delfos, ex commissario capo della Polizia Giudiziaria parigina a riposo nella natia val Sangone.

La storia affonda le sue origini in un passato remoto che Émile, Leo e la sua compagna Julie sono costretti a ricostruire passo a passo, non senza rischi e colpi di teatro, repentini mutamenti di scena e d'orizzonte. Fino al magistrale epilogo, in cui la vicenda si scioglierà, rivelando l'implacabile destino di personaggi che sembrano mossi sulla scena del noir come burattini governati da un regista in preda a pulsioni inconciliabili, tra un istinto che si vuole incontrollabile e il muro invalicabile delle convenzioni sociali.

«'Il fatto è che davvero non avevo mai visto una scena del genere. Sì, insomma, due cadaveri piantati a testa in giù!' Solo Leo, già informato da Laviello, non mostrò sorpresa, mentre Carlo, fingendo una rudezza consumata, azzardò una battuta: 'Eee, li hanno piantati come delle carote nell'orto?' Marri non riuscì a sorridere. 'Più o meno. La testa è interrata e i corpi, col torace squartato, sono legati a due pali.' 'Come le tumatiche', sottolineò di nuovo Carlo, proseguendo la sua pièce orticola, ma un'occhiata di Leo lo zittì. 'Gran brutta fine', sospirò Émile. 'Ciò nonostante, sulla causa della morte non posso essere preciso. Come capirete, non ho potuto esaminare i corpi completi, quello è lavoro del medico legale.' 'Mi sembra che i ventri squartati…' osservò Émile. 'Certo, con ferite così non si sopravvive', ammise Marri, 'anche perché dalle cavità toraciche sono stati asportati almeno il fegato e il cuore…'»

I fantasmi ritornano. Una straordinaria capacità di tratteggiare ambienti e caratteri. Un noir classico, torbido come una mente malata, amaro come i rimpianti di una vita.

I fantasmi ritornano

Un cadavere senza testa, mani e piedi viene scaricato nel bosco di Leo Delfos, ex commissario capo dell'anticrimine parigina, a Giaveno, suo paese natale, dove desidera solo trascorrere una tranquilla pensione. Lo scopre per caso, in compagnia del vecchio compagno di scuola Carlo Galletti, detto il Talpa. E siccome uno sbirro è uno sbirro per sempre, Leo accetta la sfida scoprendo, un passo dopo l'altro, prima l'identità del morto e poi i suoi trascorsi nei cinque giorni in cui è stato in paese prima del macabro omicidio. Viene così a contatto con il mondo degli ex carcerati, con torbide storie di sesso e trame internazionali che s'intrecciano e sovrappongono... La strada verso la verità sarà lunga e tortuosa. E senza esclusione di colpi.

«'Signora Manci, non ha timore a vivere in questo posto così isolato?' domandò quasi con noncuranza. 'Come avrete visto, ho le mie protezioni', rispose indicando il muro con un cenno della mano. Si fermò e per un istante lo fissò come si guarda un importuno, poi mutò atteggiamento. Allungò una mano e prese una sigaretta dal pacchetto che stava sul tavolino di cristallo, l'accese e aspirò una boccata che soffiò lentamente. Alla fine, senza scomporsi, rispose in modo diretto, con un tono che era diventato quasi provocatorio e ne aumentava la sensualità. 'Maresciallo, è inutile che giochiamo di fioretto. Conosco la fama di cui godo in paese, ma me ne frego! La vita è mia e ne faccio ciò che voglio…'»

Un raffinato noir d'ambiente, con un passo e una nitidezza di scrittura tutti transalpini, intriso di una classicità narrativa capace di costruire la suspense a poco a poco, partendo dallo sguardo (limpido e insieme quasi affettuoso) posato su luoghi e caratteri. Vibrante e insieme crepuscolare, ironico e incalzante.

Il talpa

Michele Paolino

La versione del professore. Quale filo unisce la sparizione di Gilberto Ferrony, professore in pensione di letteratura slava, già addetto culturale presso un'ambasciata italiana in un Paese dell'Est, traduttore, curatore di una biblioteca privata, che vive in una casa in mezzo a migliaia di libri, e l'avvelenamento di un opinionista televisivo, di un simpatizzante No Vax e di una influencer marketing?

Nelle prime settimane dell'invasione dell'Ucraina, una doppia indagine vede coinvolti Serena Valente, luogotenente del Nucleo Tutela Patrimonio Culturale dei Carabinieri, e l'ispettore capo Domenico Pescatore della Questura di Torino.

«Perché il professor Ferrony le aveva telefonato prima di scomparire? Aveva previsto o temuto di essere in pericolo e aveva voluto metterla sulle sue stesse tracce? Oppure era possibile che avesse studiato il suo piano in tutti i dettagli, accertandosi che, una volta scomparso chissà dove, o a causa di qualche malintenzionato, lei si sarebbe messa a indagare sulle sue attività e l'avrebbe aiutato?

Serena si spinse a pensare che non poteva essere un caso, una dimenticanza, il fatto che i suoi occhi esperti avessero potuto ritrovare così facilmente le due bibliografie. Sembrava che le fossero state offerte su un piatto d'argento. Così come il riferimento a Desiderius. A quel punto, la deduzione era una sola: lo studioso di letteratura slava voleva essere sicuro che lei si accorgesse dei libri mancanti. Ma fin dove voleva condurla?»

Un noir dal ritmo serrato e ricco di colpi di scena, tra manoscritti, incunaboli, libri preziosi, sulle tracce di un illustre filosofo del Cinquecento e in compagnia di una variopinta galleria di personaggi. Ancora Torino, ancora uno stile inconfondibile, insieme leggero e penetrante. Michele Paolino è sempre più bravo. Un nuovo maestro del nostro noir.

La versione del professore

Il corpo crudo. Chi ha ucciso il geniale e spudorato Bruno Sirio, alias Dio+, fotografo-artista di fama internazionale le cui opere, contese dai collezionisti, danno regolare scandalo sulla stampa specializzata e non? E soprattutto chi, nella sua casa-studio torinese, ha voluto ammazzarlo in quel modo così efferato e simbolico? C'entra qualcuno della sua variegata «corte», costituita soprattutto da rappresentanti del «gentil sesso», usate e poi abbandonate dall'artista? Oppure l'assassino va cercato altrove, magari nel fazioso ambiente dell'arte contemporanea?

«Il fotografo Bruno Sirio, conosciuto e apprezzato dai cultori e dalla critica internazionale con lo pseudonimo di 'Dio+', era lì, stecchito. Aveva saldato il conto al ristorante della Nera Signora. Senza dubbio una cifra salata, a giudicare dall'entità dei danni. Se il fattore chiave del colpo di grazia non era ancora evidente, di certo qualcuno si era preso la briga d'ingozzare l'artista di disgorgante, conficcando la Sturatutto Magic Bottle dentro la sua bocca corrosa. Era inoltre più che evidente un altro bizzarro elemento: mancava all'appello il membro virile dell'uomo, organo che a una prima impressione sembrava essere stato strappato via dal perineo. 'Ma che razza di animale potrebbe fare una cosa simile? Un lupo mannaro, dico io', ironizzò il patologo, perdendo l'appetito al montare del ben noto dolore che gli afferrava i testicoli.»

Tanta brutalità nasconde un crimine passionale o dietro quella violenza c'è altro – interessi economici, invidie professionali, un odio patologico per il corpo di un genio che sfrutta i corpi delle sue «vittime» artistiche per esprimere la propria paranoica, oltraggiosa visione del mondo? Un romanzo folgorante. Un noir al femminile che è un viaggio alla radice delle nostre paure più ataviche. Nei recessi più inconfessabili del pensiero. Dove i confini tra normalità e psicopatologia sono tanto labili da annientare la distinzione tra mente umana e ferina.

Il corpo crudo

Anatomia di una rapina. Ogni rapinatore che si rispetti ambisce alla perfezione, al colpo perfetto. Un'impresa quasi impossibile. Ma questa volta Mirko e alcuni amici d'infanzia hanno un asso nella manica, una «dritta» in grado di cambiare la loro vita per sempre. L'obiettivo è clamoroso: il centro commerciale del Lingotto, a Torino. Non possono sbagliare. Nel frattempo, in via Sospello, gli agenti di una volante vengono barbaramente uccisi durante il controllo a un furgone sospetto.

«Beh? Un po' generico, non ti sembra? Il Lingotto?» Anche gli altri cominciano a rumoreggiare. Allora Mirko punta di nuovo il pennarello in quel punto. Il Bomba appoggia i gomiti sul tavolo e quasi ci ficca la testa, vicino a quel punto. «Il Lingotto cosa? Qui c'è un casino di roba, c'è l'8 Gallery, il centro commerciale, ma anche il supermercato PAM, e Eataly, dove vanno a fare la spesa i ricchi della collina… » esclama. «E poi c'è l'albergo, quello dove vanno i giocatori della Juventus», aggiunge Salvo grattandosi la testa. «Più di cento negozi, venti tra ristoranti e bar, il cinema multisala, MediaWorld, OVS eccetera eccetera…» aggiunge Mirko sorridendo.

Tutti restano in silenzio. La domanda che tutti si pongono è quale possa essere l'obiettivo. Dopo qualche esitazione, il Bomba decide di chiederlo: «Insomma, Mirko, cosa dovremmo rapinare in mezzo a tutto 'sto casino?» Mirko appoggia le mani al tavolo e guarda gli amici in sequenza. «Tutto», risponde poco dopo. «Tutto. Ci prenderemo tutto.»

Anatomia di una rapina. Un'indagine aspra, complessa, che segna il grande ritorno dei fratelli Stelvio, già protagonisti dei precedenti I cattivi ragazzi e La congiura del geco. Un romanzo che lega in maniera indissolubile storie diverse e malate, in una città che sta cambiando pelle come un serpente. Droga, nuove criminalità. Ma anche la rivalsa e la rabbia che schiuma dalle periferie. Da chi si sente tradito, abbandonato, escluso. Tutta la seduzione di una Torino noir che non risparmia nessuno.

Anatomia di una rapina

La ragazza del Bristol. Chi è Clarice Cavalcante? Che cosa si cela dietro il suo frammentario passato, di cui si conoscono solo rari lacerti – un lavoro al Bristol, night milanese démodé, celebre per essere stato frequentato dai più sofisticati musicisti jazz, un matrimonio giovanile che la mette a contatto con Marcel Duchamp e l'arte surrealista?

E, soprattutto, che cosa accade nell'ormai leggendario Postale dei Fiordi, l'esclusivissimo club di vacanze itinerante per ricchi eccentrici, in cui si entra solo su insindacabile giudizio di Clarice? Da anni stampa e opinione pubblica cercano di penetrarne il mistero, e quando il Postale fa tappa in un castello sulla collina torinese, l'aspirante giornalista Elena Tarso viene infiltrata per ricavarne un reportage che farà epoca. Ma uno degli ospiti del Postale viene ritrovato morto nella piscina del castello, gli eventi precipitano e la vicenda prende una strana piega...

«Quanto può durare la sensazione di morte imminente? Come ho fatto a non morire? La forma era lì, alta, ferma, sull'uscio. Era lì per me, era ovvio. Ho inghiottito un grido, forse ho emesso un gemito. La figura ha ondeggiato, come scossa da una brezza, come una fiammella grigia agitata dal vento. Si è mossa appena, è venuta avanti di poco, un metro, non di più, cauta, e sembrava non toccare terra, avanzava come fa il fumo, come fa la nebbia.
E io non avevo vie di fuga, e se mi fossi spostata avrei abbattuto colonne e teche. Il sangue urlava per fuggire, l'adrenalina mi chiedeva di agire, di creare una barriera con quelle stesse teche, di aprire la finestra e magari buttarmi giù, urlando. [...] Quando la figura si è spinta avanti di un altro poco, ho sentito cedere le ginocchia. Ho resistito, non sono caduta. Ho alzato le mani, come se fossi stata davanti a un poliziotto. Perché non sono morta?»

La ragazza del Bristol. Ancora una volta, Massimo Tallone spariglia le carte del noir; e se all'inizio sembrerà di vivere in un ambiente narrativo alla Agatha Christie, ben presto il lettore capirà che nessun teorema trova soluzione ricomponendo l'ordine del mondo, nessun esito consolatorio mette fine al caos. Solo uno spaesamento surreale e crudele e, forse, l'esistenza di un mondo parallelo in cui le regole del quotidiano non valgono. Geniale.

La ragazza del Bristol

Il buco del picchio. Nella proprietà di Leo Delfos, un vecchio frassino viene sradicato dal vento e finisce sulla strada vicinale, diventando un ostacolo alla circolazione. Bisogna spostarlo, ripulire l'asfalto dai rami spogli di quell'albero che, all'ex commissario dell'Anticrimine parigina tornato a Giaveno per godersi la pensione, sembra star lì da sempre. Di sicuro c'è già nei suoi primissimi ricordi di bambino. Sembra un fatto di ordinaria amministrazione per chi vive in campagna. E invece no. Perché, mentre con l'amico Carlo tagliano il tronco dell'albero, da un nido di picchio nascosto rotola fuori una perfetta pallina di terra che subito innesca la curiosità di Leo. Improvviso e inaspettato, quello strano oggetto si rivela capace di ridestare dolori mai sopiti, per decenni confinati in un angolo inaccessibile della mente. Aprire quel nido di picchio costringerà Leo a infilarsi sotto la coltre polverosa di un passato che risale alla seconda guerra mondiale, a navigare in un mare di antichi amori e squallidi egoismi, esplosioni di vita e sordidi sentimenti, paure e avide rassicurazioni. Un passato (e un presente) di morte, che lo porterà a scavare tra i simbolismi di un Medioevo tramontato, ma ancora incredibilmente attuale.

«Leo scese ancora con la mano. Sul fondo del nido c'era uno strato di residui vegetali e altro materiale che il tempo aveva trasformato in un ammasso informe di colore bruno. La consistenza era polverosa, quasi impalpabile, ma nella parte sinistra della camera qualcosa attirò la sua attenzione. Era un piccolo rigonfiamento del colore della terra secca che spuntava dal sedimento. «Eee, e quella che roba è?» domandò Carlo, e raccolse un rametto che avvicinò al rigonfiamento. Fu sufficiente un tocco per liberare dal sedimento una pallina del diametro di tre o quattro centimetri, che rotolò sull'erba. Leo si chinò e la raccolse. Era una sferetta quasi perfetta di terra secca che lasciava le dita macchiate di una polvere giallastra e inconsistente. Forse era stato il legnetto a spingerla o forse no, ma a Leo sembrò che quella pallina avesse atteso da sempre di venir liberata dalla sua gabbia di legno, per trovare finalmente qualcuno cui potesse interessare. Si chinò e, mentre la raccoglieva, provò la strana sensazione di chi, senza volerlo, viene a contatto con qualcosa che non potrà più ignorare.»

Dopo Peccato di gola e Il Talpa (vincitore del IX premio letterario «Città di Sarzana »), un nuovo episodio della saga di Leo Delfos. Un noir dalla scrittura magistrale, classica. Una preziosa, inquietante gemma narrativa.

Il buco del picchio

Il dono di Maia. Ulisse (il padre) e Maia (la figlia) da due anni si sono trasferiti a Torino da Sestri Levante. Lui è un educatore psichiatrico, lei una liceale inquieta. La cui migliore amica, Samira, viene trovata morta in una via periferica. Maia non si dà pace e fugge di casa per scoprire che cosa sia successo a Samira, e Ulisse si mette alla ricerca della figlia. Finiranno in un giro di malavita che bazzica i bassifondi e gli infernotti, tra misteriose gallerie, ghiacciaie e cantine che sembrano catacombe. Intanto, in città gira voce di misteriose sparizioni tra i senzatetto, soprattutto ragazzine extracomunitarie dimesse da cliniche psichiatriche. Ma che c'entra la morte di Samira con tutto questo?

«Poi con l'età le cose si sono modificate, il dono è rimasto, ma Maia è cambiata. Ha accettato di essere speciale, o ha finto di accettarlo, per farmi contento. Perché, in fondo, solo nella solitudine della nostra anima siamo davvero liberi di tacerci al mondo.» Ulisse

«Magari ci spegneremo come se qualcuno avesse premuto un interruttore. Sapere o immaginare che non esisterà più neanche una piccola parte di me in qualche modo strano mi rasserena, mi dà pace. Alla fine, se non c'è dolore dopo la morte, allora Samira non sta soffrendo.» Maia

La storia di una fuga tra i misteri di una città che nasconde troppi non detti. Perché Torino è ben più di una città: è un luogo della mente, un groviglio di tradizione, modernità e ataviche superstizioni. Certo, sono state scritte migliaia di pagine sui conflitti tra magia bianca e nera a Torino. Ma non è questo il punto. Perché non è mai stata la magia a essere pericolosa. Sono le persone.

L'incalzante seguito di L'educazione può uccidere. Un romanzo innovativo, con due centri prospettici: quello del padre e quello di Maia, la sconvolgente voce in prima persona di un'adolescente costretta a confrontarsi con gli orrori della vita.

Il dono di Maia

Sergio Chiamparino

Il giorno prima del voto. Un brutale fatto di sangue scuote l'atmosfera in apparenza quieta e imperturbabile delle Langhe: l'ultima discendente di una famosa famiglia di produttori di Barolo viene trovata uccisa nella sua cantina con un forcone conficcato nella schiena. Negli stessi giorni, a Torino, la campagna elettorale per il nuovo sindaco è al suo clou. Tra un'asta di beneficenza frequentata dal bel mondo dei vip (o presunti tali), la comparsata elettorale di un ministro in cui si schiera compatta tutta la città che conta (o che vorrebbe contare) e un dibattito senza esclusione di colpi (bassi) tra candidati, sulla scena politica si scontrano gruppi di potere opposti: la vecchia guardia, incerta se consegnarsi ai giovani leoni di casa, e i nuovi barbari giunti da fuori. Intanto, nelle Langhe, Serena Valente, giovane maresciallo dei carabinieri, meridionale, del tutto estranea al mondo chiuso della provincia, e uno stagionato giornalista bohémien indagano sul delitto, ciascuno per conto proprio, per scoprire i fili segreti che collegano la cantina sui bricchi e le stanze ovattate del potere economico torinese. Unico sospettato per il crimine: un lavorante macedone, sparito subito dopo il dramma. Ma c'è ben altro, dietro l'omicidio...

«Come mai lontana dalle Langhe? È qui per la sua indagine o perché interessata alla politica?» le domandò una voce che giungeva alle sue spalle. «Come vede non sono in divisa e, come sa, non voto a Torino», rispose pronta il maresciallo Serena Valente stringendo la mano all'avvocato Rodolfo Serra, vestito, al pari dei due contendenti, anche lui di scuro. Come se quello fosse un appuntamento di gala. «Lei, invece?» replicò incuriosita. «Per dovere», scherzò il legale. «Vede, che Torino sia sempre stata una città di sinistra è un falso mito. Torino è stata una città dove la sinistra era forte, in virtù della Resistenza, delle lotte operaie, dei suoi leader carismatici. Ma ha governato, è stata maggioranza, ha preso il potere perché così ha deciso la borghesia locale, ben diversa da quella di altre città. Un tempo si sarebbe detto una borghesia liberale, illuminata», si sentì in dovere di spiegare mentre sorrideva. «Ed è ancora così?» s'interessò Serena. «Quel mondo semplicemente non esiste più. E quello nuovo non ho ancora deciso se mi piace», rispose, facendo intendere che, in realtà, non gli piaceva affatto.

Il clamoroso esordio di un duo inedito: Michele Paolino, autore di noir raffinati e originali, e Sergio Chiamparino, già sindaco di Torino e presidente della Regione Piemonte. Una storia ferocemente attuale. Che non ha paura di rompere gli schemi del genere.

Il giorno prima del voto

Claudio Giacchino

Il pasto degli sciacalli. Negli anni Settanta e Ottanta, l'area elegante e ricca delle ville della Crocetta e le vie attorno al Politecnico, con il calar della sera, diventavano il regno dei travestiti: sin quasi all'alba, un rutilante circo di sguaiatezze, di fracasso, il frastuono delle auto dei clienti in cerca di sesso da consumare in auto, di contrattazioni urlate, litigi, esibizionismi, i marciapiedi trasformati in passerelle di uomini vestiti (più spesso svestiti) da donna. Un bordello sotto le stelle che faceva concorrenza agli altri, innumerevoli, allestiti sui grandi viali torinesi da una legione di prostitute. In quello della Crocetta, una notte d'inverno, una pistola spara, recide tre vite. Per l'assassino inizia l'ansiosa corsa per salvarsi: dalla polizia, dall'ergastolo e dal gorgo del ricatto architettato da chi sa che è stato lui a uccidere.

«La pistola, Cristo santo, la pistola. Impugnò l'arma, fece scorrere la sicura. L'appuntato Murru era a un passo, la torcia puntata verso terra. Intuì che dal borsello non stava uscendo la patente, fece uno scarto di lato. Troppo tardi. La prima pallottola lo raggiunse al torace. La seconda squarciò la gola. L'agente Mion, microfono in pugno: '18 a centrale'. 'Avanti, 18.' 'La targa è, TO…' Gli spari che uccidevano l'appuntato coprirono la voce del poliziotto. Mion credette di avere un'allucinazione. Quei rumori secchi, assordanti, il collega che cadeva, un'ombra che trapassava i fari della volante, spariva. No, eccola di nuovo. Davanti. A un metro. Mion spalancò la bocca. 'No, cazzo, no.' Morì così. Fulminato da un proiettile in fronte. Scivolò sul fianco, le dita strette attorno alla manopola del microfono schiacciavano il pulsante, la comunicazione con la questura rimaneva aperta.»

Il pasto degli sciacalli. Una storia nera, fulminea e devastante come una pallottola, un fuoco d'artificio di colpi di scena a illuminare un mondo di sogni e di bassezze, di gioie (poche) e sofferenze (tante). Il nuovo noir torinese firmato Claudio Giacchino. Crudo, sporco, sempre al limite. Talvolta anche oltre.

Il pasto degli sciacalli

La congiura del geco. Antonio Izzo, ex dirigente dell'AISI, il servizio segreto italiano, viene trovato impiccato nella sua abitazione torinese. Modalità e primo esame obiettivo del medico legale confermano il suicidio, ma Moreno Stelvio, ex dirigente della Mobile in pensione e suo grande amico, non ci crede. Conosceva troppo bene Antonio per cadere in una simile trappola. Qualcuno l'ha ucciso, ma chi e perché? Come convincere il magistrato che in realtà si tratta di un omicidio? Sullo sfondo, la storia di tre ragazzi di Calabria legati alla loro terra da radici profonde, che crescono attraverso discussioni, progetti e sogni da realizzare. Luca, Antonio e Rocco immaginano futuri lontani tra loro. Forse inconciliabili. Una sola cosa li terrà uniti per sempre: un patto d'onore che nulla potrà mai scalfire. Fino all'ultimo, estremo istante.

«'Facciamo finta che si tratti di una cellula di agenti che hanno pisciato fuori dal vaso. Sono considerati pericolosi per il Paese, c'è un'indagine in corso su di loro, si stanno raccogliendo le prove, ma non è ancora sufficiente. Antonio è come una sorta d'infiltrato, un agente segretissimo che vigila e controlla gli agenti segreti. Sembra un assurdo gioco di parole, ma non è così. È un po' come gli affari interni in polizia, li guardate i film americani o no?' 'E la storia del libro?' chiede Farci. 'Giusto, la storia del libro. Forse è un'esca. Lui il libro l'ha scritto davvero, e in quel libro ci sono le prove che inchiodano il Geco e la sua combriccola di agenti deviati. Quello è stato il suo vero lavoro, raccogliere informazioni, dati e prove in una sorta di dossier. La congiura del geco. Non fa una piega, che ne dite?'»

La congiura del geco. Tra noir e spy story, il nuovo romanzo di Maurizio Blini. Ritornano i personaggi del precedente e fortunato I cattivi ragazzi: Moreno Stelvio, supersbirro in congedo, suo fratello Silvano, capo della Mobile torinese, e la sua squadra. Un'inchiesta spinosa, senza sconti emotivi. Nella quale nulla è come sembra, fino all'ultima pagina.

La congiura del geco

Giorgio Ballario

Il tango dei morti senza nome. Strano incarico quello che una signora dell'alta borghesia torinese affida al detective argentino-piemontese Hector Perazzo: rintracciare le spoglie del padre, manager industriale sequestrato e ucciso più di quarant'anni prima a Buenos Aires da un gruppo terroristico. Un lavoro in apparenza privo di rischi: a chi può interessare una vecchia vicenda dei sanguinosi anni Settanta?

E invece, appena tornato in patria dopo molti anni, Perazzo si accorge che qualcuno, pur di fermarlo, non esita a scatenargli contro una banda di narcos colombiani. Perché? Che cosa si nasconde dietro la lontana scomparsa del manager torinese Grimaldi Stucchi? Per quale motivo uno spezzone corrotto della Policía Federal vuole impedirgli a tutti i costi d'investigare su un vecchio delitto politico? Per scoprirlo e salvare la pelle, Hector chiede aiuto a un ex agente coinvolto nelle violenze della dittatura militare, a un flemmatico intellettuale che si è lasciato alle spalle la guerriglia marxista, a un'ambiziosa giornalista di «nera» e a una sensuale ballerina di tango.

«'Viaggerai scomodo, Gordo', disse ridacchiando l'ex poliziotto, 'per motivi di sicurezza dobbiamo metterti nel bagagliaio, così se i narcos controllano le strade del quartiere non sospetteranno di nulla. Ma non preoccuparti, sopra la targa ci sono un paio di buchi nella carrozzeria per poter respirare.' Poi chiuse il cofano del bagagliaio e su di me precipitò l'oscurità. Sentii il motore della vecchia Falcon che tossicchiando si rimetteva in moto e attraverso un foro nella carrozzeria intravidi le vie buie della Boca allontanarsi in fretta. L'auto imboccò la stretta strada al di sotto del viadotto e raggiunse l'immensa avenida 9 de Julio, che taglia Buenos Aires da sud a nord. Pensai alle mie condizioni e a che cosa avrebbe pensato Giuliana se mi avesse visto in quel momento: ero prigioniero nel bagagliaio di una vecchia automobile alla mercé di un ex poliziotto sadico e corrotto che tirava a campare organizzando furti e raccogliendo spazzatura.»

Fra inseguimenti, agguati, tradimenti e colpi di scena, capirà a sue spese che in Argentina, come nella Torino in cui ormai ha scelto di vivere, le ferite degli anni di piombo non si sono ancora del tutto rimarginate... Tra il Po e il Rio della Plata, un noir sensuale e malinconico come un tango, amaro e inevitabile come un rimpianto. E una certezza: per uomini come Perazzo, non esistono happy end.

Il tango dei morti senza nome

La tentazione di uccidere. Torino, interno giorno. Sala di una villa collinare, affacciata sulla città. La raffinata Ottilia viene a sapere per vie traverse che la sua amica Alma vuol stupire il bel mondo torinese assumendo un ritrattista di famiglia, come i nobili dell'Ottocento. Ottilia, allora, decide di anticipare Alma, corre all'Accademia di Belle Arti e affida l'incarico di ritrarre lei e i suoi famigliari al talentuoso Carlo Boeris, allievo del celebre incisore Publio Ghezzi. Per lui trasforma parte della serra del suo parco in atelier.
L'artista si troverà ben presto al centro di una guerra giocata su più fronti tra Ottilia, suo marito Giorgio, le figlie Demetra e Ofelia e le blasonate guerriere dell'élite cittadina, impegnate in battaglie velenose per primati di scintillante mondanità. E sarà proprio lui, il funambolico Carlo Boeris, la prima vittima del conflitto totale, ucciso davanti alla tela, nella serra, con un colpo di martello. Lo strazio di Albino, il fratello gesuita di Carlo, e la rabbia di Ghezzi, il professore, innescheranno un finale d'inaspettata, turbinosa violenza.

«Le mani le si contrassero senza che l'avessero voluto, come se una piccola scarica elettrica le avesse attraversate. Carlo la attirò a sé e la baciò. Lei non si oppose. Il bacio fu diligente e ostinato, eseguito da entrambi con la cura che si dedica a un lavoro ben fatto, condotto in piena regola. Poi i due passarono a esecuzioni più complesse, ma con la stessa ferma ostinazione. Puntarono al capolavoro e ci riuscirono. I fari di una macchina, in curva, sulla strada della collina, mandarono un barbaglio fuggitivo verso la serra. Per un istante, due pupille rifletterono quel lampo di luce. La figura immobile vicino al paravento restò fusa nel buio, nero nel nero. Poi, mentre Carlo e Demetra ansimavano e si torcevano sul tappeto, la figura voltò loro le spalle e con la cautela di un felino raggiunse l'altra porta della serra, quella che dava accesso alla sezione dei vegetali. Uh, inquietante, quella figura, vero?»

Il nuovo noir di Massimo Tallone. Una suspense magistrale che scaturisce dalla caleidoscopica struttura narrativa, dall'esattezza crudele della scrittura, dall'inquietante stranezza dei personaggi. Un romanzo prismatico, irregolare, imprevedibile. Come la vita.

Piemonte in noir - La serie de libros

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